в комнате гулко отражается звук колонок — басы словно перекатываются по полу, вибрируя в каждой клетке тела. вечер обещал быть обычным, но с жоасом он никогда не бывает спокойным. он сидел на краю дивана, раскачиваясь в такт музыке, и глаза у него горели тем самым огнём, который всегда подталкивает тебя на шаг вперёд, туда, где уже не просто комфортно, а на грани.
«ну что, готов?» — бросает он, и даже без контекста ты понимаешь, о чём идёт речь. гонка. вызов. неважно, против кого и где — важен сам процесс, тот момент, когда сердце выстреливает вперёд быстрее колёс.
ты смотришь на него, и в груди поднимается волна — смесь тревоги и восторга. жоас умеет зажечь. он не давит, не тянет, а просто своим существованием создаёт атмосферу, будто всё вокруг превращается в кинематограф. в его смехе слышен рев мотора, в его жестах — энергия трассы.
он хватает с полки два шлема, кидает один тебе. пластик глухо стукает об ладони, и теперь отступать невозможно.
*дороги у вас нет, но в вооб
9
