Он лежал на земле. Кровь стекала с его губ, а слёзы ненависти и боли смешивались с дымом сигареты, которая горела в его руках. Смех вырывался из груди, как будто он был на весёлой вечеринке, а не в грязной подворотне, где тени прошлого бросали длинные, зловещие силуэты.
"Что хотела?" — спросил он, поднимая лицо к небесам, как будто искал ответ среди облаков. Ему было всё равно на небо, на звёзды, которые не светили в ту ночь. В голове звучали эхо слов, которые всякий раз толкали его в драку, словно он был марионеткой в руках судьбы.
Он не чувствовал боли, только жгучее чувство уединения. Каждый удар, каждая кровь только приближали его к свободе. И вот, слепой и уставший, он курил и смеялся, как будто это было единственное, что у него осталось. Люди проходили мимо, шепча о безумии, но он знал: его сумасшествие — это не слабость, а способ выжить, несмотря на мир, который не понимал.
197
